***** Кто ? ***** Но
кто ж мне вечно помогает, Как
будто мысли все мои читает? Он
в руки книги нужные даёт, И
сам же испытания мне шлёт? Карандашом
он водит за меня, И
знает, что в душе моей грызня; Он
меня в бездну, пропасть всё бросает, И
сам же на лету потом хватает и спасает. Зачем
мне мыслей столько в голове, Редко
к радости, чаще, всё ж, к беде? Хватаюсь
я за книги авторов других И
в каждой песне стал искать я смысла стих. Уж
300 раз себя перечитал, И
вспомнил то, чего не знал! Был
вот 2-х недельный перерыв, – я не писал, Во
странно: пока не пил, я лишь читал. Сегодня
выпил я всего лишь 30 грамм, Спасибо
вновь жене, ей должное отдам: В
расход пошёл наш стратегический запас, Этот
спирт детей не раз уж от горячки спас. Холодно
сейчас, от дозы этой даже руки не согрел, Весь
день читал лишь, кофе пил и много ел; Но
вот настала ночь – сижу, пишу, Опять,
что ль, понесло, поведать что хочу? Из
«Мцыри» я конспектик накатал, Спроси
зачем, ах, если б сам я знал; А
оказалось, «Маскарад» (и «Демон»)
в первый раз я прочитал, Тут
не конспект, его бы весь переписал. Вновь
Лермонтова биографию я изучил: Он
с детства без отца, оказывается, жил! И
про потомство ничего я не нашёл, В
27 лет от роду в могилу он ушёл. Стихи
со школы ненавидел, иль боялся я, Сам
пишу? – Да нет, - строчит рука моя: Поймите
же, когда на баяне я играю, Ведь
не думаю, за пальцами со стороны
я наблюдаю. И
как же долго буду продолжать Писать,
мытаться и что от жизни ждать? У
всех, казалось бы, похожая судьба, Каждый
что-то ждал, ну а покоя
никто не ведал никогда. 05.04.98
Свечка
|
***** Конспект
(Мцыри) ***** «… Но в нём мучительный недуг Развил тогда могучий дух. … Но страх не сжал души моей: Я сам, как зверь, был чужд людей И полз и прятался, как змей. … Я осмотрелся: не таю, Мне стало страшно, на краю Грозящей бездны я лежал… … Всё, что я чувствовал тогда, Те думы – им уж нет следа; Но я б желал их рассказать, Что б жить, хоть мысленно, опять. … Но юность вольная сильна, И смерть казалась не страшна! … Тебе, я знаю, не понять Мою тоску, мою печаль; И если б мог, - мне б было жаль: Воспоминанья тех минут Во мне, со мной пускай умрут. … Тогда на землю я упал; И в исступлении рыдал, И грыз сырую грудь земли, И слёзы, слёзы потекли В неё горючею росой… Но верь мне, помощи людской Я не желал… Я был чужой Для них навек, как зверь степной; И если б хоть минутный крик Мне изменил – клянусь, старик, Я б вырвал слабый мой язык. … Ты помнишь детские года: Слезы не знал я никогда; Но тут я плакал без стыда, Кто видеть мог? … Я ждал, схватив рогатый сук, Минуту битвы; сердце вдруг Зажглося жаждою борьбы И крови… да, рука судьбы Меня вела иным путём… … Казалось, что слова людей Забыл я – и в душе моей Родился тот ужасный крик, Как будто с детства мой язык К иному звуку не привык… … Но тщетно спорил я с судьбой: Она смеялась надо мной! … И страшно было мне, понять Не мог я долго, что опять Вернулся я к тюрьме моей; Что бесполезно столько дней Я тайный замысел ласкал, Терпел, томился и страдал, И всё зачем?… … И с этой мыслью я засну, И никого не прокляну! "" 1839
Лермонтов М.Ю. Зачем
печатала рука? И
сам не знаю я пока… Но
прошу – перечитай, А
ответ… себе попробуй, дай. 05.04.98
Свечка |